neles a idade por aí acima
presa por um fio
que por vezes tange
noutras é silêncio
demorado no corpo
como querendo lembrar
as primeiras vozes
e depois os primeiros traços
que são olhos
– também eles únicos –
um cabelo perdido do amor.
A boca faz correr
um rastro de pólvora
pelo chão
que a minha filha diz
que é tinta
e eu digo-lhe
– para nisto acreditar –
que passe primeiro a mão
pelos olhos
e fale depois;
e nela a idade a crescer
sem saber de onde vem
o tempo
e o negro que o pai traduz.
O corpo desmancha-se facilmente, disse.
É uma aventura, acrescento.
(Helena Almeida- Dentro de mim)
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